خديجة السعدي
من يشعل في الأرضِ كلّ يومٍ مِحرقة؟
المِحرقة
سحبٌ بيضاء، رمادية.
أعمدة دخان،
أشلاء آدمية.
ليس سوى صمت القبور،
وهسهسة أوراق ذابلة.
في البعيد،
تصفر الريح مزمجرةً.
أشجارٌ عارية، متيبّسة.
سلالم الهاوية السحيقة
تنحدر باستمرار.
بعد قليلٍ تُفتح التوابيت،
وبتثاقل
سيتلملم الشتات
وتتبعثر، في ذهول محيّر،
أمواجٌ دون ماء.
أرواحٌ تطوف بها الظلمة.
عطشٌ يغتال البراعم الندية،
وينساب على الأرض الباهتة
دم لا نهاية له.
عيون فارغة لا تبوح بشيء،
وذاكرةٌ تشكو الجفاف.
وأنا، المحرومة من نشوة الدفء،
مشلولة، والروح ظمأى.
الخطوط تتقاطع،
والزوايا الحادة تؤلمني.
نارٌ، نارٌ، نار.
على الشفاه،
ترتعش الكلمات
وتموت الأغنية:
سوف تنهض الأشلاء ثانيةً
عمّا قليل
لتعيد قراءة تاريخٍ طويل.
