كم سأتذكرُ الآن..
إن الليلَ عبدٌ ضالٌ في كامل
الزنوجة.
وإن الأصابعَ أغصانٌ مغموسةٌ في الكتابة..
ومرميةٌ على طاولة فقدت مخيلتها في الذات .
كم سأحلم إن ما بين النفس وصخرة الروشة
بيانو أحمر ينتظرُ .
لعل البكاء يأتي بشوفيره من بواطن الغروب،
ونبلغُ تلال موسيقى
سبق وإن حنطها فلاسفةُ السيمفونيات
داخل أجسادنا طويلاً .
